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独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。孤独。
就在这一年的中秋节，我在暮色中的小城广场上，准备捕捉一次艳遇。
广场上游走的好像都是一些失魂落魄的人。我加入了行尸走肉的行列，睁着欲望的眼睛，寻找百分之一的可能。
蓦然发现，一个女孩以百分之一的姿势站立在我视野的前端。
我心跳加快了。呼吸变得粗重。我义无反顾地走向她。
在，等人吗？她没有作声，点了下头。我没话找话，在等，男朋友？她使劲盯了我一会儿，傲慢的表情在整张脸上蔓延。我心底荡漾起自嘲的声音，委屈地说，一个人过中秋节，感觉太孤独了。她不再理我，沿着河岸走远了。在河的对岸是安全的，我的欲望一时间难以涉水而过。
我突然感觉自己无比下流！这太不符合中国的国情了，这也不是我一贯的作风。一个未遂的企图，让我恶心自己的肉体。天知道我只想带她回家，让她陪我吃顿饭。然后然后呢？天知道！
闷闷不乐地推自行车回了家。一个人住，算不算家？我不知道。我只知道它充满了令人绝望的自由。在那间空洞的六面体里，可以顺利地把自己干掉，而无人知晓。只要我关掉手机。便切断了和这个世界所有的联系。
这个秋天的小城黄叶纷飞，像我灰暗的心情碎片随风飘散。我是个空心的人。填不满的空虚，是我开掘得太深的灵魂。
表哥为我安排了这一年的第七次相亲。在广场上，在夜色中，女孩普通。纯洁的姑娘，长相却不出众，按照秀色可餐的标准，实在难以下咽。我心又灰了。
她只是在听，我在滔滔不绝。我居然谈起了诗歌，谈起了我后现代的口语诗，当场背诵了几首自己的代表作，她被逗乐了。我的自我介绍，让她认定我是个不简单的家伙：“文学是烟，音乐是酒，电影是可乐，足球是汽油。而我自己，是一个为艺术而生的精灵，一个爱情的孤儿。”
我不知道有多少人相亲时一开始就问对方有何兴趣、爱好，爱看书吗？我难以想象别人在相亲时都说些什么。我好像一直远远地和人类的正常生活保持着距离。我总是自讨没趣，通常得到的答复就是，我没有什么兴趣、爱好，没事就在家里呆着，看看电视。
她说，你表哥说你很现实啊。
呵呵，我乐了，我其实特精神，虚头八脑，还不可靠。
像你们这样的人，是不是活得特诗意？
呵呵，我们哪样的人啊？别乱划分阶级成分。其实，也没觉得什么，就是好多诗意的东西不小心就撞我们眼里了。你看，这广场，这夜色，这古塔，不他妈诗意吗？
围绕广场转到第五圈的时候，我就想脱身了。我开始大肆卖弄我的灰色爱情观：我认为爱情不可能专一，也不可能永恒。我忠告所有的女孩子，千万别爱上文艺青年，别爱上野心家。不幸的是，我是两者的统一体。她一句话也不说了，一脸的不高兴。我知道她心里的门已经悄悄闭上。
那你今天是来干嘛的？
我也不知道。
我们终于说再见了，她给我留了手机号码，我在回家的途中就在手机里删除了。
现实。哈哈，现实当代人量体裁衣见人下菜碟的标准，已经不再是“左”还是“右”了，是现实不现实，是家庭条件怎样？是工作稳定不稳定？是月薪多少存款几何？去他妈的现实。就让我活活死在梦里吧，爱谁谁，无所谓。
我始终找不到一个心甘情愿向她臣服的姑娘。而又始终难以融入世俗的爱情。我不愿妥协。我不想退而求其次。我在继续等待，或者叫硬撑，我预料自己将不得善终。
秋天。面对秋天，我的语言苍白无力。秋天在我们头顶的上空播撒了太多的苦闷和苍凉，像鱼网，疏而不漏，天下的理想主义者，无一幸免。
在这个秋天，一个叫秋日暖阳的网友的签名档，从最初的“最后一个纯人类”变成了“最后一个纯人类，死了”我一下子爱上了他。这中间一定发生了什么，或许是一个故事，或许是一段遭遇，或许仅仅是一份心境的转换，可这已经足够证明一个人的成长，蜕变。我面向遥远的南方，为他发去了贺电。
不过，秋天，在我身上，已经死去。
不知道什么时候，我也会死在一个秋天，我认定自己将死在一个秋天。它适合用它生锈的肉体为我铺开墓床。
那一年，将流传一个永远属于秋天的童话：一个叫刀口漫步的昏聩老人，静静地躺在藤椅里悄然死去，秋日的暖阳满面红光。他的临终遗言是：我的诗集出版了吗？爱人。
这个秋天，习惯了孤独。
这个秋天，期待着的还远没有到来。